La Comadreja

Amapola herida

2011-08-31T05:14:00.000-07:00

Ay corazón dulce amapola, lloviendo en medio del cielo, en medio del diluvio lloviendo, en medio de la humedad. Ay poeta, que gimes al viento, ay poeta corazón lloviendo, amapola dorada, corazón de oro trizado de dolor, poeta al viento, diluvio en verso, poeta gimes en medio del amor, no hay viento blanco en la oscuridad, no hay viento en la oscuridad. Ay corazón dulce amapola, gimiendo en la oscuridad. Ay dulce poeta, amapola en medio del cielo, un corazón de oro te hizo llorar.

"Siento que sólo la sombra me alumbra"

2011-05-29T21:11:00.000-07:00

En este día me pregunto el mundo

toda la sangre la carne del miedo,

todo es dolor conmigo bajo el cielo;

el hombre se me rompe de preguntas

y agoniza mi alma sin sosiego

en esta hora me duele el silencio

tanta nocturna nota tan profundo

caer sin fondo el hombre en desconsuelo;

hoy el amor se me quema en las manos

y en mis entrañas crece sólo hielo

en esta noche me pregunto el día

con la mirada transida de espanto

barre mi boca de barro este viento

toda la pena se tumba en mi lecho

y estoy hasta los huesos de quebranto

en este mundo me pregunto un mundo

soy llaga amarga que no cierra el duelo

está tan alto el pan tan agrio el vino

que ardo desnudo en mi pena llorando

todo este día roto que no entiendo

Rubén Vedovaldi

LEVANTAR LA MIRADA

O BAJAR EL UNIVERSO

vértebras de la niebla

sombras profesionales se repliegan

borran huellas

huyen

callan

mascullan

se reacomodan tras porfiar

porfían otra vez

vértebras del ayer

calculan

bajo la piel del día

confabuladas con lo inmóvil

trabajan

contra las manos

los ojos

los pies

contra todos los músculos del alba

traman

tergiversan

trastocan

trai-cio-nan

las vértebras del pasado

los miedos

son el brocal de un pozo

chupándonos la voz el voto el canto

insisto: CUIDADO POESÍA...

C U I D A D O ! ! !

Rubén VEDOVALDI

LOS PÁJAROS MAÑANA

todavía está muy oscuro aquí abajo

hace mucho frío y la soledad es enorme

casi pareciera un sepulcro todo esto

a simple vista no se ve

pero hay un sueño

arde un sueño creciente inarrancable

ojo salvaje sí

neurona libre

a simple vista todo es cada vez peor

o siempreigualdemalynuncacambiará

pero el jaulón es viejo

tiene herrumbre

los pájaros que rompen el cascarón

son cada vez más

cada vez más

cada vez más pese al silencio

casi no tienen cielo los pájaros

no encuentran con qué alimentarse ni donde trinar

pero hará falta un infierno

más grande que el sistema planetario

para tenerlos muertos de miedo ahí

de alas caídas

un nudo en la garganta

pegados a la herida de su sombra

faltará espacio donde tenerlos atrapados

y tiempo para controlar a cada uno

un sueño anónimo crece

irreversible

y faltará cemento

armado

para enterrarlo

Rubén Vedovaldi *

Brujas en las letras y un encantador (2º Aquelarre Poético)

2010-08-05T20:36:00.000-07:00

La segunda sesión del Ciclo de Poesía y Performance “Brujas en las letras y un Encantador" fue realmente inolvidable tanto para los magos poetas como para el público asistente.

Las anfitrionas Lila Calderón y Marina Latorre sostuvieron un diálogo que recordó a los poetas surrealistas en sus introducciones para crear la atmósfera adecuada y cerrar las puertas a la vil prosa cotidiana, cuestionada en su realidad a través de la antigua metáfora acerca de la búsqueda de la rosa azul, que Marina trajo al presente con la rosa de laboratorio, creación transgénica que roba a la flor del pensamiento su color de gamuza azulina para inyectarlo a la rosa blanca. La temida ciencia-ficción de los grandes autores visionarios como Huxley, Philip Dick, Asimov y Bradbury entre otros, es la realidad de hoy que resistimos con poesía.

El Encuentro contó con la participación de: Ana Partal, Juany Rojas, Elisa Alcántar, Alejandro Wasiliew, Rosa Alcayaga y Amanda Espejo, de los cuales entregamos aquí algunas pistas acerca de sus vidas.

Ana Partal

Es una Maga blanca que escribe poesía y hace conjuros cibernéticos desde su casa sideral, mimetizada con algas, fósiles y roqueríos marinos donde recibe barcos del pasado cargados de doblones y con cuyas capitanas intercambia pócimas, encantamientos ancestrales y la mejor poesía del siglo de oro de la magia. Trabajó como miembro del equipo editorial de la Revista Imaginaria en un colectivo brujeril en los tiempos más oscuros del país, con los colegas Manuel Andros y Paz Molina con quienes compartió aventuras que ya figuran en el libro patrimonial de la Magia atávica. Ana fomenta el amor y la poesía entre sus semejantes aunque al igual que Milan Kundera, dice que hay que tener cuidado con las metáforas porque son peligrosas. “El amor empieza con una metáfora. O lo que es lo mismo: el amor empieza cuando una mujer introduce su primera palabra en nuestra memoria poética".

Juany Rojas

Alquimista celeste, conocedora de los saberes que guardan y atesoran plantas y animales, puede leer el futuro en los ojos de las estatuas. Su inicio en la poesía se produjo en la Dinastía XVIII de Egipto, cuando era escribiente de la reina Nefertiti. Allí aprendió también astrología y el lenguaje de las serpientes, de las cuales recibió él secreto de la verdadera razón de su cambio de piel, del poder sanador de su veneno, y la fórmula creativa de antídotos para su mordedura. Juany conoce la visión de los ofidios acerca de lo que verdaderamente ocurrió en la escena de la manzana en el Génesis. Comparte con el escritor Juan Carlos Onetti la sentencia: "La manzana que Eva ofreció a Adán era sólo un objeto episódico; si le hubiera ofrecido la serpiente también se la hubiera comido". Juany Rojas es letal al decir como el gran realista ruso Fedor Dostoievski que: "El áspid de la vanidad literaria infiere a veces mordeduras muy hondas y hasta incurables, particularmente en los hombres de pocos alcances".

Elisa Alcántar Cereda

Maga de la Luz y la solidaridad, recibió el conocimiento ritual de la Hermandad Andina donde oyó las voces de sabios constructores de ciudadelas y castillos protegidos por redes laberínticas y senderos que conducen a los secretos de la palabra, porque como dice Federico García Lorca: "La creación poética es un misterio indescifrable, como el misterio del nacimiento del hombre. Se oyen voces, no se sabe de dónde, y es inútil preocuparse de dónde vienen". La Maga Elisa es Acuariana en el occidental y Serpiente de Madera en el oriental... Su gran poder se revela sobre la fuente transmutadora donde trabaja organizando letras y palabras hasta que avizora la luz vibrante de la diosa Kwan Yin, esencia misericordiosa que arrasa con todos los obstáculos con los cuales la realidad interrumpe el encuentro crucial entre el creador y sus materiales. La Maga Elisa late al ritmo de la armonía universal cantando como Gabriela Mistral “Dónde quedó la madre augur, que desde cuatro siglos llama, en toda noche de los Andes”.

Alejandro Wasiliew

Hechicero y médico brujo del Cáucaso, posee poder para curar enfermedades del alma y el cuerpo, producir lluvias purificadoras y asegurar el triunfo sobre el mal si está en trance poético. Su voz que musita letanías y conjuros une las peticiones terrenales de oriente y occidente en la búsqueda de una sociedad nueva y justa. Fue él quien puso fin a las oscuras maniobras de Iván el terrible y adquirió sus secretos, los que guarda en un viejo libro rescatado de una librería de la calle San Diego. Es experto en recuperar libros mágicos que se esconden tras los estantes de los libreros ermitaños. Quiere reinstaurar los postulados de la colonia Tolstoyana en una hacienda autosustentable con los amigos artistas de quienes se rodea. Cree en la felicidad y sigue la máxima de León Tolstoi: "El secreto de la felicidad no está en hacer siempre lo que se quiere, sino en querer siempre lo que se hace". A veces bebe sus licores mágicos para atraer la buena voluntad de los astros y cazar imágenes sorprendentes en su cámara fotográfica, arte que también domina con maestría.

Rosa Alcayaga

Es una Maga de alma muy antigua que se autodefine como "aprendiz de bruja", pero eso ocurre por la humildad característica de los sabios. Es una creadora que está atenta a ayudar a todos los seres perseguidos y humillados a través de la historia, especialmente a quienes han sufrido muertes violentas por la mano de un cruel opresor que se asigna el poder. Rosa esgrime siempre la espada de la justicia y se preocupa de reivindicar los derechos de la Madre Universal. Es así un espíritu indómito y rebelde frente a las condiciones de vida de la mujer desde que ésta puso su pie sobre los pastos húmedos de la prehistoria y conservaba aún sus aletas, sus escamas, los poderes telepáticos y el don de la trascendencia. Ha sufrido por la caza de brujas, que en sus diversas manifestaciones ha llevado a sus presas a la hoguera, la lapidación, el despojo, repudio o tortura, y en su corazón realiza diariamente la alquimia que permita calmar el dolor de esas almas que buscan la paz y ayudarlas también a abandonar las celdas del miedo. Rosa se siente responsable de organizar la cruzada que permita la liberación final de todas ellas, contra las cuales la humanidad cometió y comete aún actos de barbarie. Y no hay perdón ni olvido porque como ha dicho Agatha Christie: "Los viejos pecados tienen largas sombras".

Amanda Espejo

Sacerdotisa de la fertilidad cósmica, es una creadora y transmutadora de energías que posee una curiosidad innata por entender las manifestaciones más sutiles de la vida. Descubrió el poder de las fuerzas eróticas de la naturaleza que mantienen incólume el don de la vida. Sabe, como Anais Nin que "El erotismo es una de las bases del conocimiento de sí mismo, tan indispensable como la poesía". Amanda es una Sacerdotisa de carácter sensible e intenso, desde su morada en la comuna de Quilicura participa en la edición y difusión de la revista La Mancha, en donde tienen cabida todas las almas que padecen la pasión de escribir. El corazón de la Maga Amanda crea melodías que nutren el ritmo de los vientos y en ellos envía los mensajes que intercambia con los propagadores de la magia cibernética y terrena. Posee el saber que tenían en la antigüedad las curanderas, los chamanes y sabe interpretar para el mundo presente la profecía de las sibilas. Ella entrega su vida a la creación y ayuda a los extraviados a encontrar el camino renunciando a todo hermetismo porque como dice Gustave Flaubert: "Un corazón es una riqueza que no se vende ni se compra, pero que se regala".

La actriz Melina Rodríguez entregó un trabajo emocionante que estremeció hasta el corazón y los cimientos de la Casa del Escritor con un texto intenso y profundo de su autoría, interpretado desde el escenario a oscuras, luego de apagar luces y velas. El registro que consigue con su mágica voz es difícil de describir, lo cierto es que luego de oírla se activan los circuitos de la intuición creadora, reveladora, generadora...

La poeta y maga María Alicia Pino, interpretó el mundo poético de la Maga Somm, de California, quien participó de manera mediumínica, a través de la entrega de tres poemas organizados con el título: "La Diosa de la Lluvia Llora", dedicados al poeta chileno Carlos Órdenes Pincheira, quien participará en octubre como Encantador en este ciclo.

La Maga Patricia Pinchón asombró al público al entregar su conjuro en latín para descubrir a las verdaderas brujas, quienes esperan que nadie pueda memorizarlo todavía, al menos hasta que termine el ciclo.

Sabemos que ya es imposible la clausura, que la caja de pandora se abrió para siempre.

(Texto extraído de: http://wwwanimalcautivo.blogspot.com/)

Soneto

2009-11-24T07:38:00.000-08:00

Trigal con amapolas y alondras, Vincent Van Gogh

A María Alicia

Ella soñaba estrellas e infinitos
Todo su nombre parecía mar
Ella divagaba con un gran cantar
y tal vez un cielo lleno de aerolitos.

Ella es tal vez la rosa silenciosa
de ese jardín difuminado en luz
Ella es el nombre, luna llena, cruz
ella es mañana, tenue y presurosa.

Tal vez este soneto no refleja
la música de labios y su boca
Tal vez este soneto es lejanía.

Tal vez el cielo negro se despeja
Tal vez alguna alondra me provoca
a reescribir en paz mi poesía.

Oscar Aguilera

Y el amor, el amor, el amor

2009-10-10T12:15:00.000-07:00

El silencio que avanza entre mis labios, los ojos cerrando el destino, la palabra que se esconde entre los dientes, el corazón hacia adentro como el alma del niño jamás nacido. Y la voz repitiendo en el recuerdo, la incesante, la gota que urde la memoria; no hay camino hacia el olvido mientras continúes sonriendo entre mis células, mientras el átomo azul que me fecunda no libere las noches que vaciaste en hijos, las últimas abejas que nos germinaron.
No me traigas marchitas, mujeres con úteros de piedra, besos destruidos, alma tuya enredada entre sábanas sucias, ajenas, derrotadas. La brisa en el balcón me lo cuenta todo, las nubes revestidas de ángeles traidores, Luzbel atravezando la puerta y sonriéndote en la alfombra.
Ahora ten calma, ahora ten fe, el ángel cayó desde el piso 19.
La ramera soñaba alas para su infierno.

Carta de Víctor Heredia a Mercedes Sosa

2009-10-05T23:23:00.000-07:00

"Te escribo desde el amor y la congoja"
Por: Por Víctor Heredia, (Músico)
Fuente: Especial para Clarín
Hola, Negrita. Sé que estarás allí, en algún lugar de nuestro cielo, inaugurando alguna estrella, con la secreta esperanza de poder seguir cuidando a tus polluelos desde allí, estos huérfanos de tu amor que ahora están más solos que nunca sin tu "serena presencia", como decía Charly: Comandanta. Porque eso es lo que fuiste para todos nosotros: guía, luz en la oscuridad, hermana, compañera.

Te escribo rápido desde el amor y la congoja para expresarte no mi pena ni mi angustia por la pérdida, eso ya te lo dije ayer cuando dormías, al oído. Voy a contarte lo que todo un pueblo dijo en estos días cuando estabas dormida, luchando por tu vida y espero ser capaz de reflejar en esta carta. Ese pueblo que estuvo hoy durante todo el día repitiendo tu nombre, ese pueblo tozudo y generoso, luchador incansable y vencedor de tanta crisis, ese pueblo que sabía quién eras, qué cosas defendías, ese que desfiló multitudinario ante tus despojos para agradecer tu vocación de cantora popular, de mujer valiente, de artista generosa. Sólo voy a repetir lo que ellos dijeron a cada beso, en cada flor que depositaron con unción ante tu féretro: ¡Querida! ¡Hermana! ¡Amiga! ¡Compañera! ¡Argentina! ¡Nuestra! Los vi emocionarse cuando entraban a despedirte, tal como lo estoy haciendo yo mismo ahora, con el corazón estrujado, sabiendo que mañana no voy a recibir tu consabido llamado para saber cómo están mis hijos, o dónde anda León para ver si podemos juntarnos a reírnos un poco en medio de tanta soledad que propone la vida. Pero no voy a decirte adiós de ninguna manera, voy a imaginar que cada vez que escuche tu voz, cantora, podré abrazarte como siempre, levantar el teléfono y decirte que estamos bien, que merced a la esperanza que indicaste podremos salir adelante, día a día. Los que te fueron a despedir hoy eran tus hermanos del alma, el pueblo al que cantaste con absoluta valentía.

¿Habrá algo más bello para nosotros que esa caricia proveniente de los que nombramos en lágrimas y dolorosos exilios? ¿Habrá alguna cosa que pueda torcer esas miradas llenas de amor, desconsuelo y ternura dirigidas a tu corazón guerrero? Alguna vez dudaste de haber llegado hasta esos corazones, pero ya ves cuánto amor sembraste entre todos sin distinción de nacimiento. Este campo repleto de caricias nacidas de tu pueblo es tuyo, "madraza", ésa es la cosecha que merece tu incansable lucha por los derechos y las libertades de este continente. Mi corazón que late al lado tuyo desde hace cuarenta y dos años recordará el ritmo de tu latido en los abrazos, en los besos, en las sonrisas de cada humilde, de cada hombre y mujer de esta tierra. Cuando cante habrá un pedazo tuyo en cada estrofa, una mirada tuya en cada palabra, ése será mi privilegio, el de pensar que estás a un costado del escenario apoyándome, señalando como siempre qué se debe decir, por quien luchar, para qué cantar. Gracias cantora, querida nuestra. Amorosa Mercedes.

Dijo la Poesía

2009-09-24T20:18:00.000-07:00

Herbert James Draper

Volveré, dijo la poesía en su destierro, llenando sus ojos de olvido y penumbra, cabalgando más allá del centro de su alma, como el insensato que transfigura las colmenas en guijarros de sal dormida, volveré dijo llena de sombra, pequeña de espanto, silenciosa de tristeza, volveré como una mariposa de oro, como una gota de rocío en tus labios, volveré porque mi destierro y penumbra, mis guijarros y mis espantos son la voz que sopla al oído los secretos de Dios cuando duerme.

Página en blanco

2009-02-19T04:22:00.000-08:00

Cristián Warnken
Jueves 19 de Febrero de 2009

(A Ema, Consuelo y Andrés, con todo nuestro amor).

Estoy frente a la página en blanco, tratando de escribir esta columna en este día de febrero, mientras veo al sol derramarse minuto a minuto en mi jardín. El sol no deja de aparecer, pase lo que pase, todos los días, para entibiar las hojas y los pájaros. Antes, escuchaba el monótono sonido del filtro del agua en la piscina, que me acunaba, como música de fuente.

Hoy, ese sonido ya no está: la piscina de mi casa está clausurada, pero presiento que un agua subterránea, invisible, sigue sonando en otro jardín, frente a otra ventana.

Este jardín está lleno de baldes de colores desparramados, rastrillos, carretillas, un caballito de mar naranja, un barco volcado. Muchos juguetes han ido desapareciendo, pero este barco sigue ahí, volcado. Barco de juguete, "barco de mentira", inmenso para un niño en su reino, pequeño para nosotros, que al crecer dejamos de ver el tamaño interior de todas las cosas: ya no vemos en la hormiga al unicornio, ya no vemos en la hoja a Pulgarcita viajando hacia otros mares, ya no vemos en el charco al mar.

No puedo dejar de mirar ese pequeño barco ebrio, que volcó un niño -quizás mi niño muerto- al pasar. Que nadie lo toque, que nadie lo saque de su abandono sagrado a orillas de un puerto que no vemos. Cada niño es un capitán de un barco que no vemos. Los niños viven de milagro. Cada niño que camina, respira, juega, es un niño que para llegar ahí tuvo que sortear miles de pequeños grandes peligros, desde que fue semilla, desde que salió de la nada, chispa de luz que se encendió en la inmensa noche del azar. Escaleras abruptas, calles violentas, millones de virus y bacterias, enchufes, piscinas... Los niños viven de milagro y son un milagro. Nosotros también fuimos milagros, y nuestros niños nos devuelven al reino que dejamos una tarde de verano, cuando un adolescente devoró al niño que era, y dejó el barco abandonado en el patio, y no volvió a partir a la aventura inagotable que es cada día en la infancia. El sol ya inundó mi jardín, y quisiera que ningún niño se enfermara, sufriera un accidente o muriera hoy día.

Que hoy fuera un día de tregua, que la muerte dejara de buscar a los niños en todos los rincones de la tierra, que todos los padres del mundo sintieran la seguridad de que sus niños serán eternos, que estarán siempre jugando, saltando, cantando, llorando, para que nosotros podamos vivir. Porque sin esos niños que corren y saltan sobre el abismo de cada día, no podríamos vivir. Estaríamos muertos: de tedio, de vacío, de cinismo, de desesperanza. ¿Podemos imaginar un mundo sin niños?

Pero los niños viven de milagro y están revoloteando alrededor nuestro para gritarnos que la vida es un milagro, que cada minuto de sobrevida es un niño que con una espada de plástico o una niña con una muñeca-hada mantuvieron a raya a la vieja muerte. Nosotros ya fuimos derrotados: somos los muertos que vemos a los niños vivir, héroes de pequeñas batallas inmensas, que se dan en el aire, el agua, la luz.

Quiero que esta página en blanco de febrero se llene de niños, con sus palabras frescas, con sus sonidos puros. Quiero que esta página en blanco sea el refugio para los niños que están luchando contra el dolor, en un hospital, en una guerra, o en su jardín. El dolor de un niño -como su alegría-, por pequeño que sea, es inmenso. Ya lo dijo Pin-Pon, un hombre que se disfrazó de niño para seguir viviendo, y que por eso no ha muerto: "Me aplasté un dedito,/ me dolió un montón./ Yo no lo sabía,/ yo no lo sabía:/ tiene un corazón".

¿No sabíamos, acaso, que hasta en lo más diminuto late un corazón? No lo sabremos si no nos hacemos pequeños, tan pequeños que quepamos en la lágrima de un niño, y naveguemos con él en ese barco "de mentira" que nos espera para partir, al fondo de nuestro jardín.

Bicicletas y guitarras en el Forestal, Domingo 16 de Noviembre, de 16:30 a 19:30 hrs

2008-10-23T16:06:00.000-07:00

Estimadas Comadrejas:

Me envió este comunicado de prensa un señor que hace años atrás editó una revista que circulaba en todas o casi todas las fogatas de Chile.
Este señor tuvo una gran idea, una revista cancionero que enredaba los acordes de la canción guerrera entre las ruedas, una revista cancionero que entre sus rayos rasgueaba el poema que veníamos esperando. Una revista cancionero que contaba la historia desde los callejones oscuros de la aurora, una revista cancionero que nos devolvió el verso malherido, una revista cancionero que avanzaba en sentido contrario a las metralletas, que giraba rueditas donde el arcoiris volvíase página blanca de pura ligereza, de pura embergadura.

Una revista cancionero llamada LA BICICLETA.

Aquí les transcribo, a todas las Comadrejas del mundo, este comunicado de prensa, que nos es otra cosa que una invitación de este buen señor, Eduardo Yentzen.

BICICLETAS Y GUITARRAS AL FORESTAL

Domingo 16 de Noviembre, de 16:30 a 19:30 hrs.
Motivo:
Conmemorar los 30 años de fundación de la revista La Bicicleta.
Adherir al Día Nacional de la Creatividad

Con motivo de conmemorarse los 30 años de la fundación de la revista La Bicicleta, invitamos a todas las personas a una convivencia en el Parque Forestal denominada “Bicicletas y guitarras”.

La actividad se realizará el Domingo 16 de Noviembre –Día de la Creatividad- en el Parque Forestal en los alrededores del Museo de Arte Contemporáneo, de 16:30 a 19:30 hrs.
La invitación es a ir de paseo al Forestal en bicicleta, e ir en grupos a guitarrear al parque, en especial los que aprendieron a tocar guitarra con La Bicicleta, pero igual a todos los que les gusta guitarrear.
La actividad no tendrá escenario, ni amplificación ni discursos. Es una convivencia de muchos grupos guitarreando y pedaleando ‘en buena’ en el Forestal.
La única actividad en común será que a las 19:00 hrs., todos los guitarreros y todos los acompañantes entonaremos a esa hora la canción de Violeta Parra ‘Gracias a la vida’.

Invitan:
Agrupación “Amigos de La Bicicleta”
Movimiento Conciencia Mujer Solidaridad
Ciclistas unidos de Chile, CUCH

Robert Crawford

Cuando el río suena, es porque piedras trae.

2008-10-16T16:54:00.001-07:00

Disculpen Comadrejas, sólo quiero pasarles un dato:

"A mediados de verano, Hal Turner fue obligado a suspender su programa radiofónico. Recientemente publicó un artículo en su blog diciendo que EEUU había mandado 800 mil millones de ameros a China. Tras el escepticismo que despertó tal información, ahora aparece en este video mostrando uno de los ameros de ese envío. También habla del colapso del dólar y como el Amero servirá para reemplazarlo, tanto en EEUU, como en Canadá y México."

Enlaces de interés:
http://halturnershow.blogspot.com/ http://halturnershow.blogspot.com/2008/10/us-ships-800-billion-ameros-to-china.html http://en.wikipedia.org/wiki/Hal_Turner http://en.wikipedia.org/wiki/Individual_Retirement_Account http://en.wikipedia.org/wiki/401(k) http://es.wikipedia.org/wiki/Amero http://en.wikipedia.org/wiki/Denver_Mint http://en.wikipedia.org/wiki/China_Development

Ha muerto el poeta Osvaldo ulloa

2008-07-29T19:49:00.001-07:00

El poeta O. Ulloa junto a Ernesto Cardenal

“Me quedé dormido
con la sensación de haberte escrito
un hermoso poema de amor.
Al despertar la hoja en blanco
me encandiló.”

Estimados amigos, periodistas, comunidad literaria, amigos del arte.
Lamentamos comunicar el fallecimiento del amigo, maestro, poeta Osvaldo Ulloa.
Sus funerales serán mañana martes 29 de julio a las 14:30 horas en la Parroquia de Viña del Mar, Plaza Parroquia, para posteriormente ser llevado al Parque Los Pensamientos.
Quienes deseen acompañar a la familia, lo estarán velando en la Parroquia desde las 17 horas.
Magdalena Fuentes Zurita María Teresa Barros.

Fuente:www.lacoctelera.com

PRESENTACION
(Teresa Calderón)

Ya conocíamos la voz y el tono de Osvaldo Ulloa en libros anteriores, como ¿ Qué dirá la gente? y Abrir los brazos para abrazar o volar, donde quedaba de manifiesto el dominio de los materiales poéticos, la precisión de su palabra, la belleza de la imagen , la fuerza del sentido, en fin, la perfección del poema logrado que avalaba a su autor como uno de los poetas destacados de su generación en virtud de la calidad de su creación literaria tanto por la seriedad con que se relaciona con el oficio poético y la palabra.
Ahora en Poemas de Amor se vuelve a uno de los temas más importantes de la poesía. Siempre se regresa al punto de partida y al amor como la fuente de la vida y lo único que le confiere sentido pleno. Y Osvaldo Ulloa se lo toma tan en serio que se va con su música de amor rastreando en el tiempo hasta donde pueda llegar. Y llega lejos. Sus poemas de amor se encadenan con los que escribió Catulo en el siglo I a.de C., en Roma a su amada Lesbia; es el mismo sentimiento y la misma opción estrófica que tomó Cardenal en pleno siglo XX para cantar a Claudia y a Miriam en Nicaragua. Osvaldo Uloa en Santiago de Chile en las postrimerías del siglo habla de su amor a Lita. La magnitud del sentimiento, la intensidad con que este amor acupa el pensamiento del amante, logra hacerse expresión plena: “ Cuando no estamos juntos/para mí eres el fantasma (...) /pero soy yo el que arrastra las pesadas cadenas /cumpliendo la condena de estar sin ti”.
El tono predominante de estos Poemas de Amor está dado por la vastedad de un sentimiento al cual hay que cantar, labar y agradecer, de la misma manera que se canta, laba y agradece la vida.
A través de la estrofa epigramática,Poemas de Amor presenta una serie de textos breves, de grande y aguda síntesis, plenos y sugerentes, naturales y sencillos como el sentimiento mismo que los ha desencadenado. Un epigrama que se acoge plenamente el espíritu de los clásicos en el género es el siguiente:
“Yo quisiera, mi Lita, verte toda la eternidad /jugando a hacerme reír:/ése y no otro sería el paraíso.
El epigrama tuvo entre sus grandes cultores a Ovidio, Catulo, Marcial, cuyos ecos y tono satírico también están presente. ¿Dónde surge, entonces, lo actual, lo contemporáneo lo específico de este libro? Una diferencia está dada por el juego de imágenes contemporáneas y del lenguaje: “Nos amamos contodas las cartas sobre la mesa”. Otra diferencia está situada en los referentes inmediatos a que apela: “Tu cuerpo es publicidad de ti misma: /me crea la necesidad de ti”.
Grandes hallazgos se observan en este libro; agudas penetraciones en el conocimiento humano a través de ciertos sentimientos como los celos cuya realidad se percibe “como mil infiernos en el centro del corazón”, convertido en la misma furia “haciendo rechinar la vieja sangre en las viejas venas”, para concluir con la definición más perfecta que pudiera encontrarse del tema : “El recuerdo es pasado hecho presente en mí”.
La sensación dolorosa que experimentan los amantes, en relación a que toda manifestación del amor por parte de su pareja es insuficiente pareciera constituirse en el rasgo característico de los grandes amores. El poeta no solo lo siente así, sino que lo expresa con la perfección de su palabra en una imagen certera y absoluta: “Desde hace mucho tiempo/ no siento lo mucho que me das/ y solo me fijo en lo poco que dejas de darme”.
Poemas de Amor de Osvaldo Ulloa vuelve sobre el gran tema de la poesía y de la vida: el amor como esa fuerza alrededor de la cual todo aduiere su verdadera dimensión y su sentido último: “Hay una puerta en mi vida /que sólo tú has abierto. Esa puerta me une/ con todos los hombres que he sido y seré...”. Es la amada con su presencia que lo ilumina todo: “Apago la luz /para que a la pieza/ la ilumine tu cuerpo desnudo”, es la amada quien permite que el sentimiento lo tascienda todo y se haga el milagro de la plenitud donde el ser humano puede , finalmente , realizarse. Juntos el amado y la amada miran en una misma dirección, uno a los ojos del otro, y juntos hacia adelante, para llevar a cabo esta aventura que emprendieron , y realizar el amor que traían escrito en las líneas de la mano.

HACERSE A LA MAR

Como esos botes de pescadores artesanales
que hay que empujar hacia el mar
así deslizamos nuestros cuerpos por una arena difícil
pero cuando ya las primeras olas los levantan
se mueven suaves y tienen como desafío
todo el vasto mar mientras las redes se llenan de peces.
Osvaldo Ulloa

Seminario sobre Síndrome de Down y Salud

2008-06-30T11:11:00.000-07:00

Hace tres años atrevesé por primera vez la puerta de la sala grande del Centro de Estudios para la Calidad de Vida del Antiguo Hospital San José. Esta casona construida a mediados del siglo 19 todavía guarda en sus paredes las voces del sufrimiento de las antiguas pestes que asolaron a Santiago de Chile en los siglos pasados, experiencias masivas de muerte y redención.
Hoy el antiguo San José continúa albergando experiencias de salud. Hoy estas mismas paredes se han convertido en patrimonio cultural de la nación y alberga, entre otros al Centro de Estudios para la Calidad de Vida, CECV, que como su nombre lo indica, en una centro dedicado a promover experiencias que redunden en beneficio de ser humano. Desde hace 5 años, entre sus muchas actividades, el CECV organiza la Convergencia en Medicina Humanizada e Integrativa que tiene como fin la promoción del diálogo entre las medicinas alópata y las alternativas y complementarias.
Todos los años, previo a este evento mayor, se realizan las pre-convergencias, que son jornadas de un día destinadas a desarrollar temas más específicos siempre orientados a la promoción de la salud.
El viernes 25 de Julio, a las 9 de la mañana, el San José Antiguo abrirá sus míticas puertas para el desarrollo de un tema que compartí hace tres años con ellos, cuando por primera vez atravesé la puerta de la sala grande, esto es "una mirada complementaria sobre el Síndrome de Down". Llegué como la mamá típica que cree poseer la verdad entre sus manos y quiere expandirla a los cuatro vientos. La vida me puso tres años en camino para conocer y reconocer que hay tantas verdades como seres humanos existen. Con frustaciones, con miedos, con ternura, con soberbia, con pudor he recorrido este camino. Y sé que quedan muchos años por aprender. Sin embargo, parece que la vida nos ofrece una pausa, un espacio para reflexionar sobre los caminos, sobre los desvíos, sobre los aparentes retrocesos, sobre los aceleramientos inauditos. La Pre-Convergencia sobre Síndrome de Down y Salud pretende mostrar, con humildad, entusiasmo y amor, experiencias sobre diversidad y legitimación de la misma, reflexionando en conjunto sobre cómo enfrentamos la diferencia del Síndrome de Down desde una mirada humanizada y respetuosa.
Por ello, invito a todos quienes sientan que este tema los convoca, a participar de la jornada, a sumar reflexiones, a multiplicar propuestas, que nos lleven a construir un mundo para todos desde el respeto y la validación del otro "como legítimo otro en la convivencia", como diría Maturana.
A continuación les entrego el programa de actividades y de corazón sincero y de madre espero verlos a todos atravesar las puertas del San José Antiguo esa mañana del 25 de Julio de 2008, ya en el siglo 21, en pleno invierno del hemisferio sur, en pleno verano del corazón, ese corazón que en ellos se triplica, en ellos los Síndrome de Down, ellos con Trisomía 21.

PROGRAMA 2ª PRECONVERGENCIA 2008

SÍNDROME DE DOWN Y SALUD

25 de Julio de 2008

9:00 – 9:30 Inscripciones

9:30 – 10:00 Rito inicial

10:30 – 11:00 “El individuo detrás del niño con Síndrome de Down”
Marcela Moenne, Pediatra, Antroposofía

11:00 – 11:15 Coffee Break

11:15 – 11:45 "Experiencia de una educadora de párvulos en una escuela municipalizada con proyecto de integración aprobado".
Rosa Mª Bobenrieth, Educadora de párvulos

11:45 – 12:15 "Síndrome de Down: un niño como todos los demás". Enfoque método Tomatis
Clara Ventura – Jaime Assael
Centro Tomatis

12:15 – 12:45 Interacción con el público

12:45 – 13:00 Encuestas

13:00 – 14:30 Receso para el almuerzo

14:30 – 15:00 Teatro y diversidad, Andrea Markovits
Cia. de teatro Laboratorio de Sueños

15:00 – 15:30 "Aportes de las terapias alternativas a la Educación Especial"
Sofía Silva Orellana, Profesora, Escuela Especial E- 497 “Los Cedros del Líbano”

15:30 – 15:45 Coffee Break

15:45 – 16:15 "Ser padres de un niño con Síndrome de Down", María Alicia Pino, Comunicadora Social, Diplomada en Salud y desarrollo personal, Poeta.

16:15 – 16:45 Interacción con el público

16:45 – 17:00 Encuestas

Valores:
Público General: $ 8.000
Estudiantes y 3ª Edad: $ 4.000

Organiza:
Centro de Estudios para la Calidad de Vida (CECV)

Informaciones e Inscripciones:
San José 1053, Independencia – Fonos: 732 6265 – 735 7243
E-mail: convergencia@cecv.cl; aespinoza@cecv.cl - www.cecv.cl

Carta de un león a otro

2008-06-26T10:34:00.000-07:00

Me lo mandó alguien que tiene los ojos derramados, una mujer con el alma en sus pupilas, una mujer que parece haber llorado más de la cuenta.
Cómo quisiéramos abrir las jaulas de la propia tristeza y liberar el corazón y nuestra historia, necesitamos la pausa de la confianza, la pausa de la paz. Dónde nos detenemos a respirar y bendecir.
Malicia

Palabras (Reverendo Prelle)

2008-06-05T20:04:00.000-07:00

Cabeza de mártir posada en una copa. Odilon Redon

"Es verdad que en nuestro gobierno hemos tenido algunos problemas, las platas del ministro, los fraudes del senador y los abusos deshonestos del director. Pero en esto, señor presidente", le decía el secretario mientras el presidente miraba por la ventana de su escritorio, "tendremos que hacer algo rápido, mire que la oposición comenzará a hablar, a estos no se le va ni una. Señor presidente, ¿me está escuchando?"
"Sí", dijo el presidente impávido como entregado a su suerte ,"redáctame algo para decirle a la prensa, Mardones, algo breve, que no explique mucho, pero los deje tranquilos; no más de cien palabras".

Italo Prelle

Verde susurro pa' Georgina (Mauricio Redolés)

2008-06-02T22:09:00.000-07:00

Atraviesan los cenicientos funcionarios de la ciudad el puente de Londres.
En sus portadocumentos portan documentos todo, en un orden que nada ha desfilado, desafía nada nada todo existe aquí para corroborar la ley de gravedad
y graves en sus graves, sacuden alas escondidas los cenicientos funcionarios de la ciudad, el puente de Londres atraviesan.
No te manches nunca con ellos, Georgina; no los mires, piensa que no existen, que no saben ni suponen lo que ponen, no los sepas, no los aprendas, no los infles, no les des boletos ni pelotas, ni los pétalos de tus horas, ni tus iras, ni tus eros, ni tus oros, ni tus aros, ni tus rezos, ni tus roces, ni tus rizos, ni rus risas, ni tus ciclos, ni tus sigilios, ni tus siglos, ni tus sismos, ni tus cismas.
Estos eternos hombres de terno van atravesando el puente de Londres y.. ¡Odian sus propias sombras! sin saber porqué, porque odian sus pisadas y las monedas que llevan en los bolsillos y los bolsillos que llevan en su existencia y la existencia que llevan en los bolsillos, y el sudor de sus camisas y el pálpito de sus corazones, ¡Es una entelequia de mierda! Escatológico el sol les llamea España, el diario The Sun es su alma y la televisión su existencia negada en blanco y negro… o en color. Ves Georgina, te has manchado el rostro al mirar hacia el puente, toma este poema, límpiate, como ves, acá no hay héroes, y esta tierra aún… es muy pobre.

DÍA DEL PATRIMONIO CULTURAL DE CHILE

2008-05-21T15:42:00.000-07:00

Quiero convocar a todas las Comadrejas de corazón a una actividad creativa, convergente y esperemos multitudinaria: El Día del Patrimonio Cultural.
Y como de misterios y madrigueras ocultas se trata, qué mejor que pasarlo en lo que fuera el Antiguo Hospital San José, un espacio en Santiago Norte, lleno de historias, misterios fantasmagóricos, encuentros humanizados y esperemos que ahora sea un encuentro cercano del tercer tipo con todos los tipos de Comadrejas posibles. Es que el Centro de Estudios para la Calidad de Vida, quien hoy invita a esta fiesta, tiene como estilo la convergencia de diferentes actores en un mismo escenario.
Por eso el domingo 25 de Mayo encontraremos entre otros a poetas, músicos, actores, adultos mayores, niños, la diversidad actuando sobre el escenario vegetal y patrimonial que es el San José.
Los invito a todos a reunirnos con nuestros mejores poemas, canciones, instrumentos, alegría y a hacer de este domingo una fiesta. Necesitamos representación Comadreja; salgamos de las madrigueras y colmemos de Comadrejas Patrimoniales el Antiguo San José.
(No olviden que queda en el sector de Independencia, al lado del Cementerio General, es esa casona roja oculta que parece salida de un cuento de Magda Porras e instalada en pleno Santiago, frente a frente del nuevo Hospital San José.)

Ahora les presento el programa oficial de este día. (¡qué me dicen ustedes!)

Mamá Comadreja

Antiguo Hospital San José
25 de Mayo de 2008

PROGRAMA

10:00 hrs.
Apertura del Monumento
San José 1053, Independencia

Registro en el libro de visitas
Entrada principal

11:00
Presentación Jardín Infantil Estrellas de San José
Teatro SAM

12:00
Liturgia ecuménica
Pastor Juan Sepúlveda, diácono Mario Zúñiga
Capilla

Juegos teatrales para niños
Colectivo Kabeza de Zebra
Teatro SAM

Diálogo sobre patrimonio intangible
Luis Weinstein
Margarita Ovalle
Sala Mª Magdalena

13:00
Ciclownautas
Circo- Teatro en el Aire
Patio ceremonial

13:00 – 15:00
Almuerzo – Cazuela de la Sra. Yola
Cafetería

Monólogo nerudiano
Mario Bustos
Cafetería

Teatro Express
Ángeles Estévez, Roberto Valdebenito

15:00 – 16:00
Cuadros de Tango
Amigos del tango del Hospital San José
Teatro SAM

Feria de variedades: juguetes de madera Waldorff, libros, artesanía en papel maché, baratillo, dulces, etc.

Microcuentos de Mariela Rios Ruiz-Tagle

2008-05-20T21:29:00.000-07:00

Hija única

Mi madre, mi padre, mis hermanos, mis hermanas, mis abuelos, mis tíos, mis tías, mis primos, mis primas, mis sobrinos, mis sobrinas,- y yo-, en una casa, un patio, una calle, cualquier lugar de la ciudad de Santiago. Esa es la foto que me habría gustado tener, esa es la foto que nunca fue tomada

Fidelidad

Realizaba mi recorrido cotidiano por la Plaza de Armas, cuando noté que mi amigo indigente no despertaba. Ágilmente corrí hacia un hombre sentado en un banco, también llamé la atención de los transeúntes que bajaban por las escaleras hacia el metro, pero nadie me hizo el menor caso.

Me recosté junto al cuerpo frío de mi amigo y con impotencia le ladré a la luna.

1973

Elmo y Ramona están enamorados.Casi todos los días dibujan y pintan sobre las blancas paredes santiaguinas.

Al atardecer, se acerca un camión militar. Corren abrazados hasta la esquina más cercana. Agazapados ruegan:

-Que nos lleven juntos-

Ramona susurra a su amado que mire hacia atrás. El mural recién terminado parece saludarlos desde el frío.

(Un pequeño homenaje a los artistas brigadistas de la década del 70)

Encuentros lejanos

Deja estacionado su caballo en la calle, junto a los autos. Entra a un ciber y se sienta frente a un computador.

El tiempo no pasa.

Ingresa una joven mujer, vestida y maquillada estilo gótico. Encuentra una montura sobre la silla vacía. Mira la pantalla del computador. El chat está abierto y lee:

Nos encontramos en Til Til.

Un abrazo,

Manuel

Mariela Ríos Ruiz-Tagle (Santiago, 1951).

Licenciada en Antropología ( U.de Chile), Diplomada en Filosofía( U.Alberto Hurtado). En 1979 obtuvo el Premio Borges de la Fundación Givré, en Buenos Aires, mención Cuento corto por "La prohibición".

Sus obras editadas son: "Madre Espina de Campos Absolutos" ( Poesía), 1984; "Blue Moon" ( Novela), 1992; "Nada es personal en la extrema tarde de rubíes" (Poesía), 1998.

Ha participado en varias antologías poéticas latinoamericanas, talleres literarios, obtenido distinciones, premios y publicaciones literarias en páginas web de internet.

Sitio web: www.marielariosruiztagle.blogspot.com

La Fuga

2008-05-10T08:11:00.000-07:00

Madre mía, en el sueño
ando por paisajes cardenosos:
un monte negro que se contornea
siempre, para alcanzar el otro monte;
y en el que sigue estás tú vagamente,
pero siempre hay otro monte redondo
que circundar, para pagar el paso
al monte de tu gozo y de mi gozo.

Mas, a trechos tú misma vas haciendo
el camino de burlas y de expolio.
Vamos las dos sintiéndonos, sabiéndonos,
mas no podemos vernos en los ojos, y no
podemos trocarnos palabra,
cual la Eurídice y el Orfeo solos,
las dos cumpliendo un voto o un castigo,
ambas con pies y con acentos rotos.

Pero a veces no vas al lado mío:
te llevo en mí, en un peso angustioso
y amoroso a la vez, como pobre hijo
galeoto a su padre galeoto,
y hay que enhebrar los cerros repetidos,
sin decir el secreto doloroso:
que yo te llevo hurtada a dioses crueles
y que vamos a un Dios que es de nosotros.

Y otras veces ni estás cerro adelante,
ni vas conmigo, ni vas en mi soplo:
te has disuelto con niebla en las montañas,
te has cedido al paisaje cardenoso.
Y me das unas voces de sarcasmo
desde tres puntos, y en dolor me rompo,
porque mi cuerpo es uno, el que me diste,
y tú eres un agua de cien ojos,
y eres un paisaje de mil brazos,
nunca más lo que son los amorosos:
un pecho vivo sobre un pecho vivo,
nudo de bronce ablandado en sollozo.

Y nunca estamos, nunca nos quedamos,
como dicen que quedan los gloriosos,
delante de su Dios, en dos anillos
de luz, o en dos medallones absortos,
ensartados en un rayo de gloria
o acostados en un cauce de oro.

O te busco, y no sabes que te busco,
o vas conmigo, y no te veo el rostro;
o en mí tú vas, en terrible convenio,
sin responderme con tu cuerpo sordo,
siempre por el rosario de los cerros,
que cobran sangre por entregar gozo,
y hacen danzar en torno a cada uno,
¡hasta el momento de la sien ardiendo,
del cascabel de la antigua demencia
y de la trampa en el vórtice rojo!

Gabriela Mistral

Y AHORA RESPÓNDEME DELGADO CIPRÉS

2008-05-09T21:44:00.001-07:00

Y ahora respóndeme delgado ciprés,
he abierto en ti mi carne. ¿Quién se llevó a los pájaros
si eran ellos una ruta hacia el misterio, quién volcó su canto en
un sobre sellado con la saliva del que dio la orden?
¿Por eso pierdo el agua, porque soy ruido de zorzal sobre una hoja
y soy pena de perros, aullido hacia un cielo sin luna?
Me mato cien veces
doblado en el incendio de la misma mariposa. Sigo vivo y ella
cae al olvido, se pierde el eje del color bajo un geranio
y el viento trae de las ventanas una mueca de incienso.
¿Tengo que seguir yo respondiendo,
acaso no eres más alto que los escritorios donde se alienta el olvido?
¿Por qué, mientras floreces, no haces temblar la tierra
para que mis palabras y la dirección de mis ojos tengan sentido?
Ya basta de hacerle caso a la biología, arranca, gime, grita,
estrangula el aire en tus hojas. Mi respiración es verde por ti
y ella no lo supo. ¿De qué sirves entonces en mi garganta
si te traslado a su boca y en su boca no hablas,
no pulverizas el viento, no esparces tus raíces y te quedas?
No puedo ser un árbol a tu lado
y tú no puedes ser un hombre al lado mío, ¡qué importa!
somos relación de pájaros. En el viaje, la detención y la muerte
de un zorzal nos confundimos. El amanecer somos nosotros,
junto a innumerables otras cosas, es cierto,
pero en el amanecer de hoy, esta mañana,
tú detenido en las gotas de agua que numeran tus hojas
como yo numero las mías, somos la misma estación, el mismo andén,
el mismo tren que parte con los besos que eran nuestros,
esos besos que perdimos porque nunca respondimos abrazados.

Juan Vicente Ortiz

No estás deprimido, estás distraído

2008-05-09T20:49:00.000-07:00

No estás deprimido, estás distraído, distraído de la vida que puebla. Distraído de la vida que te rodea: delfines, bosques, mares, montañas, ríos. No caigas en lo que cayó tu hermano, que sufre por un ser humano cuando en el mundo hay 5,600 millones. Además no es tan malo vivir solo. Yo la paso bien, decidiendo a cada instante lo que quiero hacer, y gracias a la soledad me conozco, algo fundamental para vivir. No caigas en lo que cayó tu padre, que se siente viejo porque tiene 70 años, olvidando que Moisés dirigía el éxodo a los 80 y Rubinstein interpretaba como nadie Chopin a los 90. Solo por citar dos casos conocidos. No estás deprimido, estás distraído, por eso crees que perdiste algo, lo que es imposible, porque todo te fue dado. No hiciste ni un solo pelo de tu cabeza por lo tanto no puedes ser dueño de nada. Además, la vida no te quita cosas, te libera de cosas. Te aliviana para que vueles mas alto, para que alcances la plenitud. De la cuna a la tumba es una escuela, por eso lo que llamas problemas son lecciones. No perdiste a nadie, el que murió simplemente, se nos adelantó, porque para >allá vamos todos. Además lo mejor de él, el amor, sigue en tu corazón. Quién podría decir que Jesús está muerto? No hay muerte: hay mudanza. Y del otro lado te espera gente maravillosa: Gandhi, Michelangelo, Whitman, San Agustín, la Madre Teresa, tu abuela y mi madre, que creía que la pobreza está más cerca del amor, porque el dinero nos distrae con demasiadas cosas, y nos aleja por que nos hace desconfiados. Haz sólo lo que amas y serás feliz, y el que hace lo que ama, está benditamente condenado al éxito, que llegará cuando deba llegar, porque lo que debe ser será, y llegará naturalmente. No hagas nada por obligación ni por compromiso, sino por amor. Entonces habrá plenitud, y en esa plenitud todo es posible. Y sin esfuerzo porque te mueve la fuerza natural de la vida, la que me levantó cuando se cayó el avión con mi mujer y mi hija; la que me mantuvo vivo cuando los médicos me diagnosticaban 3 ó 4 meses de vida. Dios te puso un ser humano a cargo, y eres tú mismo. A ti debes hacerte libre y feliz, después podrás compartir la vida verdadera con los demás. Recuerda a Jesús: "Amarás al prójimo como a ti mismo". Reconcíliate contigo, ponte frente al espejo y piensa que esa criatura que estás viendo es obra de Dios; y decide ahora mismo ser feliz porque la felicidad es una adquisición. Además, la felicidad no es un derecho sino un deber, porque si no eres feliz, estás amargando a todos los que te aman. Un solo hombre que no tuvo ni talento ni valor para vivir, mandó a matar seis millones de hermanos judíos. Hay tantas cosas para gozar y nuestro paso por la tierra es tan corto, que sufrir es una pérdida de tiempo. Tenemos para gozar la nieve del invierno y las flores de la primavera, el chocolate de la Perugia, la baguette francesa, los tacos mexicanos, el vino chileno, los mares y los ríos, el fútbol de los brasileiros, Las Mil y Una Noches, la Divina Comedia, el Quijote, el Pedro Páramo, los boleros de Manzanero y las poesías de Whitman, Mahler, Mozart, Chopin, Bethoven, Caravaggio, Rembrant, Velásquez, Picasso y Tamayo entre tantas maravillas. Y si tienes cáncer o sida, pueden pasar dos cosas y las dos son buenas; si te gana, te libera del cuerpo que es tan molesto: tengo hambre, tengo frío, tengo sueño, tengo ganas, tengo razón, tengo dudas....y si le ganas, serás humilde, más agradecido, por lo tanto fácilmente feliz. Libre del tremendo peso de la culpa, la responsabilidad, y la vanidad, dispuesto a vivir cada instante profundamente como debe ser. No estás deprimido, estás desocupado. Ayuda al niño que te necesita, ese niño será socio de tu hijo. Ayuda a los viejos, y los jóvenes te ayudarán cuando lo seas. Además, el servicio es una felicidad segura, como gozar a la naturaleza y cuidarla para el que vendrá. Da sin medida y te darán sin medidas. Ama hasta convertirte en lo amado, más aún hasta convertirte en el mismísimo amor. Y que no te confundan unos pocos homicidas y suicidas, el bien es mayoría pero no se nota porque es silencioso, una bomba hace más ruido que una caricia, pero por cada bomba que le destruya hay millones de caricias que alimenta a la vida.

Facundo Cabral

Décima para mi Artesana

2008-04-06T18:05:00.000-07:00

Imagen: Nude with guitar, Milton Avery

Yo creo que el arte sana
Haciendo la artesanía,
Inundando de energía
En la tarde y la mañana
Da a luz mi Artesana
Obras de arte muy bonitas
No son grandes ni chiquitas
Muy hermosa es su labor
De sus manos nace flor
Yo beso a mi Claudita.

Alejandro Yáñez
para Claudia Céspedes

PASCUA LAMA: Un "gran proyecto" contra la pequeña Gente.

2008-04-05T10:44:00.000-07:00

Video documental:
Duración: 29 minutos

El documental completo sobre cómo Barrick Gold pretende imponer su proyecto Minero Pascua Lama en asociación con la clase política chilena y a espaldas de la Gente.
Escrito por Horacio Brum
Dirigido por Rodrigo Lampasona
Año de Producción: 2008

Ver video completo en http://www.coyotefilms.tv

Lala

2008-03-18T11:45:00.000-07:00

Descanso junto al río. (Los Orientalistas)

Viniste a cantar

sobre el sol enfrutilaldo

no encontraste una uva,

pero si encontraste una manzana.

¿Qué haras con tanta fruta?

Se pregunto la golosa flor,

mientras Lala se paseaba

en la montaña tricolor.

Cada color le decía, ven a mi

golosa y traviesa frutilla tricolor.

Lala latia en mandarinas

como pelota rumbo al sol.

Karina Zapata

http://karinitazapata.blogspot.com

Al lado del camino (Invitación a Taller Literario Virtual)

2008-03-16T06:40:00.000-07:00

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(Por recomendación de la Karina, debo decir lo siguiente:
Invitación a Taller Literario Virtual, enviar sus textos a maliciablues@gmail.com)
A continuación la invitación poética:

"Me gusta volver por nosotros, volver hacia el recuerdo donde cabemos sin muerte, donde estamos todos los que estamos, los que partieron, los que nunca marcharon y los que jamás regresarán; donde Janito conversa en la esquina de la casa y no para de rasguear esa guitarra en tu cumpleaños, donde estás tú antes de convertirte en bruja y amasas con tus dedos la alegría del vinacho caliente cabrita loca; donde nos morimos todas por el beso del adolescente oscuro, el niño que miraba entre las cuerdas cómo volvíamos por su boca después del silencio entre las estrofas. Me gusta sentarme con Fito a fumar en la cuneta, leer bajo las ruedas de los buses donde cargan los obreros el nuevo día sobre el destino que nos aguarda y nos lleva hacia el limonero y los hijos nuevos que duermen a esta hora. Me gusta pensar que me estás leyendo y de fondo "al lado del camino" y Fito renaciendo, y la Negra devolviendo cigarras y el pasado golpeando la puerta con un vino entre las manos y yo pasen que los estaba esperando y entra el cabello de Eduardo disparado hacia la puerta guardando el último saqueo a las paredes de la urbe; el Romero y las pupilas tras los vidrios como su poesía tras la escena cotidiana, intensa y ausente; el Ricky y sus muertos flotando entre nosotros con maletines viajeros y un conejo blanco entre sus ruinas; Sombra rozando la piel con manos húmedas y ojos en manuscrito; Catherine junto a la silla congelando la escena; él que me sembró hijos además de poemas; todas la Comadrejas resucitadas emergiendo de las guaridas, y de rebote el libro de poemas y la sonrisa que se derrama en los cuerpos, los versos armándose de nuevo, la luz pintada de blanco brotando en las paredes, la cuerda que nos arrastra hacia el corazón nuestro, todos en el suelo sumerjidos respirando la tierra y las hojas amarillas que se despeñan hacia los libros, por fin.
Tengo este pedazo de tierra en esta tierra virtual, en la otra planté un limonero que riego todas las noches. En esta que lees sembremos versos, surcos de vida, sombras refrescantes que nos lleven al paraíso. Y todas las noches reguemos el suelo, con el primer rocío de la tarde, con las palabras que se nos vengan trizando el alma, con la humedad de la sonrisa y la mejor de nuestras lágrimas. Todos pueden venir a mi casa esta noche, de nuevo, por fin."

La Comadreja

Ay, ¡que te quiero tanto!

2008-02-14T07:13:00.000-08:00

¿De verdad soñaste con el volcán?
Podría decirte tantas cosas ahora, incluso hacer una crítica literaria al poema, decir que mezclas lo clásico y lo impredecible de manera maravillosa, decir que las imágenes privadas nuestras se presentan poéticas y precisas, que "El calor de nuestros hijos dentro de tu vientre." es uno de los versos más hermosos que he escuchado en mi vida. Podría decirte tantas cosas que quizás estarían de más... o no.
Pero no puedo sino mirarte por las tardes, cuando cargas con tu mochila como una metáfora que me acongoja, pensar que quizás si no te hubiese entrampado aquella noche con Lennon y mis besos, no estarías hoy soportando el calor de la tarde con veinte kilos de sal sobre tu espalda, no estarías sacudiéndote el trabajo al llegar a casa para insistir la jornada con dos críos alborotados e incansables. No sucumbirías al lavado de loza matutino y al martilleo de los maestros cada dos meses, no contratarías pabellones programados y salas de urgencia en la madrugada. Estarías quizás mirando la ciudad desde las alturas, esperando un llamado sibarita, unos ojos de luna parpadeando detrás de la puerta, estarías con tu mano debajo de la copa sonriendo a la invitada de turno; y una mesa recién servida, y un manjar a medio deshacerse. Y habría más tiempo para la risa, más amigos en la mesa, habría un espejo inofensivo saludando tus mañanas y tanto silencio, tanto.
En cambio estás ahí, apretado en este escritorio anárquico, con tus ojos tras los cristales y tu boca sonriéndome, imaginando mis pupilas brillantes y mi vocecita recordándote faenas. Estás ahí, haciendo la lista de cumpleaños y sacando el conejo del sombrero (niño mago), pidiendo ayuda a los fantasmas de siempre y vendiendo salsitas purificadoras de males. Estás ahí, esperando el cierre del día para volver al suplicio de las siete y sentir caer sobre tu rostro los besos apresurados, los mocos de la Cotito, la tempestad de ojos verdes pidiendo monstruos y paseos, la embestida de avispas sobre los platos y un final de fiesta con matamoscas como armaduras.
Es que estás mirando el correo y te sonríes de mis ingenios y sabes que esa noche pudo haber sido distinta, podría yo no haber estado a la hora acordada y tú no contestar el teléfono. Podría haber quedado la micro en pana o el timbre malo, o simplemente no gustarnos los besos. Pero todo salió al revés y aquí estamos, después de diez años aún escribiéndonos poemas y sabiendo que este día fue inventando para nosotros, aquí estamos esperando hasta el sábado para escaparnos por las calles, para detener el beso junto al río, para acariciar los dedos en el almuerzo y añorar también a los dos que esperan tras la puerta y se agitan cuando avanzamos por ellos y nos fundimos en ese volcán que soñaste, los cuatro en esta historia que formamos, en esta intensidad de vida que quisimos, en esto que es de todos los días y todas las noches y que prometimos, una vez cuando no había rollo en la cámara y la Elba sacó las fotos inclinadas cortándonos la cabeza, sería para siempre, por los siglos de los siglos.
Sabrás que también en este día se puede decir AMEN.
Ay, ¡que te quiero tanto!
Pimpollin

¿Qué se recuerda hoy?

2007-12-24T05:54:00.000-08:00

Allá veníamos los niños
corriendo después de las doce
la tierra parecía brillar más que de costumbre
y los tesoros venían acarreados en camiones de caucho.
Traíamos entre los dedos cascabeles lustrosos
muñecas parpadeando como por milagro,
autitos que para mi hermano eran el Max 5,
Meteoro repitiéndose en el patio de la casa,
veníamos con millares de cachureos
comprados en la "Casa Paez",
minúsculas fortunas pintadas con témpera
anillos imposibles sembrados de arcoiris,
pocillitos que la abuela amontonaba sobre el mueble viejo.
Y los fuegos artificiales cayendo en la espalda de mi hermano
y yo salvando de la hoguera a quien hoy me empujaría a ella sin dudarlo.
Allá veníamos los niños
mirándonos redondos en las bolitas espejo que colgaban del árbol
mirándonos pececitos azulesrosasynaranjas
volando sobre la aguja solitaria que repetía los surcos al terminar el disco.
Cuántos venían al pesebre?
De dónde el olor a noche buena irrepetible?
Será que a mayor altura los aromas se disipan?
Será que los años desandan el camino de la estrella?
Allá vendrán los niños
corriendo después de las doce
traerán entre los dedos
pececitos redondos mirándonos bribones
y serán sus ojos las bolitas espejo que nos devuelven
y serán sus voces agujas solitarias repitiendo los surcos al terminar la noche.
Cuántos vuelven al pesebre?
Yo tengo dos que ya quebraron la cabeza de Gaspar el Mago
yo tengo dos diciendo "todo esto es precioso"
yo tengo dos volviendo por el camino de la estrella.

María Alicia Pino

Matriz Violeta

2007-12-18T06:13:00.000-08:00

La he escuchado por segunda vez este fin de semana, en ambas el corazón se enfría y calienta como la fiebre que no me ha dado tregua, como el resfrío. Parece que mi cuerpo se rebeló a la pérdida de su matriz. Sólo tengo que convencerlo que seguimos juntos y que hay hijos y futuro, y jardines, no sólo tormenta, tengo que convencerlo que la creatividad florece en el centro de mi cabeza, que se expande desde mi corazón y que si la matriz ya no existe, hoy soy toda yo una matriz viva, y quizás por eso hoy, inauditamente, inéditamente aparece Violeta con su fuerza matriz tormenta cosmos, aparece Violeta transmutando la pérdida en memoria, enmienda, resurrección. Por eso debe ser que después de la elegía a mi madre, germinó el dragón blanco desde el fondo de la tierra. El útero fue la ofrenda. Ellas entregaron la vida.
María Alicia

Video sobre Violeta Parra

Elegía

2007-12-18T04:59:00.000-08:00

Memorias, White Alexander

Y ahí estabas tú, madre,
guardada en el útero leñoso,
arrastrada por lo vampiros
hasta sus cuevas evangélicas.

Ahí estabas tú, madre,
con tu faz traslúcida y ausente
acerada,
pétrea,
atestiguando desde la orilla de mi hombro
que aquella que ahí yacía
crisálida gris ante mis ojos,
no eras tú.

Tú marchabas a esa hora
más al norte,
entre caminos grises del asfalto,
entre los espinos y las aguas
tú marchabas decidida a paso lento
tú, guarecida de la muerte
sosteniendo el último crujir de tu aliento
para depositarlo
definitivo y estrellado
en los labios puros de ella.

Tu aliento, madre,
yace en su corazón pequeño.

Te rescatamos del último sarcófago
para la ecuación definitiva.

María Alicia Pino

El cantautor Patricio Liberona en la inauguración del nuevo BiblioMetro

2007-12-06T18:17:00.000-08:00

Stephano Vitale

Las cosas tienen una inteligencia que las ordena y las vincula. Como ustedes ya sabrán, Malicia Blues ha creado el blog del mítico y talentoso cantautor Patricio Liberona. A raíz de esta nueva publicación recibió un mail de Cynthia Suárez Ramirez, Coordinadora del Programa Bibliometro, en donde solicitaba contactar al mencionado artista. Finalmente el encuentro se concretó y ahora estamos ¡todas las Comadrejas invitadas a la inauguración del nuevo Bibliometro!, ubicado en la Estación Vespucio Norte. En esta oportunidad podremos disfrutar de la presentación de Patricio Liberona, quien mostrará un par de cuentos de su última obra "Cuentos Universales Musicalizados".
Este evento que contará con la presencia de la directora de la Dibam, la señora Nivia Palma, se llevará a cabo el día sábado 15 de Diciembre de 2007, a las 11:00 hrs en la estación antes mencionada, y como dijo Cynthia "estás cordialmente invitada tú y todos los que quieran venir".

¡Vamos Comadrejas, a salir de las guaridas y a invadir cada rincón de la última estación!

Los carros, cuando tienen un destino, se van hilando uno a uno. Las locomotoras como agujas de la abuela, van abriendo el surco en este lienzo universal. Desde las ventanas de los trenes las estrellas se ven más cerca.

La Comadreja

El tren para unos cuantos, José Manuel Gómez

Y como regalo para todas las Comadrejas resucitadas (a propósito de estaciones y trenes), el siguiente poema de Jorge Teillier:

LOS TRENES DE LA NOCHE

1
El puente en medio de la noche
blanquea como la osamenta de un buey.
Entre la niebla desgarrada de los sauces
debían aparecer fantasmas,
pero sólo pudimos ver
el fugaz reflejo de los vagones en el río
y las luces harapientas
de las chozas de los areneros.
2
Nos alejamos de la ciudad
balanceándonos junto al viento
en la plataforma del último carro
del tren nocturno.
Pronto amanecerá.
los fríos gritos de los queltehues
despiertan a los pueblos
donde sólo brilla la luz
de un prostíbulo de cara trasnochada.
Pronto amanecerá.
En las ciudades
miles de manos se alargan
para acallar furiosos despertadores.

Pronto amanecerá.
Las estrellas desaparecen
como semillas de girasol
en el buche de los gorriones.
Los tejados palpitan en carne viva
bajo las manos de la mañana.

Y el viento que nos siguió toda la noche
con cantos aprendidos
de torrentes donde no llega el sol,
ahora es ese niño desconocido
que se despierta para saludarnos
desde un cerezo resucitado.

3
Recuerdo la Estación Central
en el atardecer de un día de diciembre.
Me veo apenas con dinero para tomar una cerveza,
despeinado, sediento, inmóvil,
mientras parte el tren en donde viaja una muchacha
que se ha ido diciendo que nunca me querrá,
que se acostaría con cualquiera, menos conmigo,
que ni siquiera me escribirá una carta.
Es en la Estación Central
un sofocante atardecer
de un día de diciembre.

7
El sol apenas tuvo tiempo para despedirse
escribiendo largas frases
con la negra y taciturna sombra
de los vagones de carga abandonados.
y en la profunda tarde sólo se oye
el lamentable susurro
de los cardos resecos.

8
Una estrella nueva
sobre los cercos rotos.
Sobre los cercos rotos de orillas de la línea
a los que vienen a robar tablas este invierno
los habitantes de las poblaciones callampas.

9
Yo hubiese querido ver de nuevo
el pañuelo de campesina pobre
con que amarraste tu cabellera desordenada por el puelche,
tus mejillas partidas por la escarcha
de las duras mañanas del sur,
tu gesto de despedida
en el andén de la pequeña estación,
para no soñar siempre contigo
cuando en la noche de los trenes
mi cara se vuelve hacia esa aldea
que ahogaron las poderosas aguas.

13
Sobre el techo recién pintado de azarcón
de la bodega triguera
enredada en la humareda que deja el tren nocturno
aparece una luna con cara de campesino borracho,
enrojecida por el resplandor de los roces a fuego.

14

Podremos saber
que nada vale más
que la brizna roída por un conejo
o la ortiga creciendo
entre las grietas de los muros.
Pero nunca dejaremos de correr
para acompañar a los niños
a saludar el paso de los trenes.

De "Los trenes de la noche y otros poemas" 1964

La invitación

(Para ampliar la imagen, pichar sobre ella)

Quien fuera sólo un recuerdo

2007-11-29T05:42:00.000-08:00

No sé si te acuerdas
Yo sí,
Las tardes eran frescas
El viento despejaba nuestras dudas
Y la calle recibía pasos apurados resolviendo la amistad.
El hombre cabello oscuro
El hombre bueno desgranando flores para nosotras
No sé si se habrá repetido en tu vida la tierra a los pies
No sé si se habrá repetido la tibieza de aquellos minutos
La brisa, el aroma
El Jacarandá brillando entre sus ramas
Y nuestras risas.
Sólo sé que la micro cambió su recorrido
Como los corazones
Sólo sé que él duerme más cerca de los mares
Como el recuerdo
Sólo sé que hemos llegado a la estación inevitable
La del llamado
Cuando los trenes por fin se detienen
Y desgranan hombres y mujeres despertando
Sólo sé que hemos llegado
A la memoria de las flores sobre el Jacarandá.

María Alicia
(A Viviana)

Mujeres que miran a distintos lados

2007-11-23T12:18:00.001-08:00

Aída y Azor González Hernandez

Dos mujeres miran a distintos lados.

Una contempla el infinito para atraparlo de un vistazo
Otra transforma con calma el horizonte dibujando
soñados escenarios

Miraron desde que nacieron a distintos lados
Una se contentó con la vetusta mirada que la asisitió en su nacimiento
Otra fijó su primer recuerdo en los ojos ausentes del padre

Con la juventud siguieron mirando a distintos lados
Una se acomodó en la trastienda del hogar
Otra se resistió armando un laborioso juego con el saber

Ya de treinta y tantos ambas mujeres intentaron mirarse y encontrarse
Pero sus miradas siguieron descolgando de algún rincón
la extraña sutileza de las que son hermanas
no tan hermanas

pero amigas al fin y al cabo.

Marcela Sandoval (Klara)
Antología Poética "Benditas Locas" (2003)

Te ruecuerdo Amanda, Víctor Jara

BALADA PARA UN LOCO (1969)

2007-11-17T08:02:00.000-08:00

Letra: Horacio Ferrer.
Música: Astor Piazzolla.

Las tardecitas de Buenos Aires tiene ese qué sé yo, ¿viste?
Salgo de casa por Arenales, lo de siempre en la calle y en mí,
cuando de repente, detrás de ese árbol, se aparece él,
mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte
en el viaje a Venus. Medio melón en la cabeza,
las rayas de la camisa pintadas en la piel,
dos medias suelas clavadas en los pies,
y una banderita de taxi libre en cada mano... Ja...ja...ja...ja...
Parece que sólo yo lo veo, porque él pasa entre la gente
y los maniquíes me guiñan, los semáforos me dan tres luces celestes
y las naranjas del frutero de la esquina me tiran azahares,
y así, medio bailando, medio volando,
se saca el melón, me saluda, me regala una banderita
y me dice adiós.

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao,
no ves que va la luna rodando por Callao
y un coro de astronautas y niños con un vals
me baila alrededor...
Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao,
yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión;
y a vos te vi tan triste; vení, volá, sentí,
el loco berretín que tengo para vos.
Loco, loco, loco, cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré, con un poema
y un trombón, a desvelar tu corazón.
Loco, loco, loco, como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad, ya vas a ver.

Y así el loco me convida a andar
en su ilusión súper-sport,
y vamos a correr por las cornisas
con una golondrina por motor.
De Vieytes nos aplauden: Viva, viva...
los locos que inventaron el amor;
y un ángel y un soldado y una niña
nos dan un valsecito bailador.
Nos sale a saludar la gente linda
y el loco, pero tuyo, qué sé yo, loco mío,
provoca campanarios con su risa
y al fin, me mira y canta a media voz:

Quereme así, piantao, piantao, piantao...
trepate a esta ternura de loco que hay en mí,
ponete esta peluca de alondra y volá, volá conmigo ya:
vení, quereme así piantao, piantao, piantao,
abrite los amores que vamos a intentar
la trágica locura total de revivir,
vení, volá, vení, tra...lala...lara...

La Columna del Reverendo Prelle

2007-11-16T09:22:00.000-08:00

Canción para la niña

La niña se esconde
por los días
Besa sus manos como
mordiendo una toalla.
Llora, sí,
como lloran las niñas,
ella viste de vestidos
con girasoles y duendes.
Cuando se disfraza
de adulta
usa collares de perlas
y sombreros gigantescos.
La niña se oculta
tras las puertas
para escuchar
los corazones ajenos

y cuando
te encuentra el alma

te ama

con todas sus agallas de niña.

La niña es un volcán pequeño
sobre un pequeño poblado.

La niña es la niña
es de la casa
y de la villa

es de todos
y mía.

La niña corre
por su pequeño cuerpo
y se choca en aceleraciones.

Ella besa mi mano
cuando duerme.

Italo Prelle Sepúlveda

Resistiré

2007-11-15T18:28:00.000-08:00

Cuando pierda todas las partidas
Cuando duerma con la soledad
Cuando se me cierren las salidas
Y la noche no me deje en paz

Cuando sienta miedo del silencio
Cuando cueste mantenerse en pie
Cuando se rebelen los recuerdos
Y me pongan contra la pared

Resistiré, erguido frente a todo
Me volveré de hierro para endurecer la piel
Y aunque los vientos de la vida soplen fuerte

Soy como el junco que se dobla,
Pero siempre sigue en pie
Resistiré, para seguir viviendo
Soportaré los golpes y jamás me rendiré
Y aunque los sueños se me rompan en pedazos

Resistiré, resistiré.

Cuando el mundo pierda toda magia
Cuando mi enemigo sea yo
Cuando me apuñale la nostalgia
Y no reconozca ni mi voz

Cuando me aminace la locura
Cuando en mi moneda salga cruz
Cuando el diablo pase la factura
Se alguna vez me faltas tu
Resistiré...
O si alguna vez me faltas tú.

Resistiré, erguido frente...

Dúo Dinámico

La marcha de la bronca

2007-11-15T18:15:00.000-08:00

Bronca cuando ríen satisfechos
al haber comprado sus derechos,
Bronca cuando se hacen moralistas
y entran a correr a los artistas,
Bronca cuando a plena luz del día
sacan a pasear su hipocresía,
Bronca de la brava, de la mía,
bronca que se puede recitar,
Para los que toman lo que es nuestro
con el guante de disimular,
Para el que maneja los piolines
de la marioneta general.
Para el que ha marcado las barajas
y recibe siempre la mejor.
Con el as de espadas nos domina
y con el de bastos entra a dar y dar y dar.
¡Marcha! Un, dos...
No puedo ver
tanta mentira organizada
sin responder con voz ronca
mi bronca,
mi bronca.
Bronca porque matan con descaro,
pero nunca nada queda claro.
Bronca porque roba el asaltante,
pero también roba el comerciante.
Bronca porque está prohibido todo,
hasta lo que haré de cualquier modo.
Bronca porque no se paga fianza
si nos encarcelan la esperanza.
Los que mandan tienen este mundo
repodrido y dividido en dos.
Culpa de su afán de conquistarse
por la fuerza o por la explotación.
Bronca, pues entonces, cuando quieren
que me corte el pelo sin razón,
es mejor tener el pelo libre
que la libertad con fijador.
¡Marcha! Un, dos...
No puedo ver
tanta mentira organizada
sin responder con voz ronca
mi bronca,
mi bronca.
Bronca sin fusiles y sin bombas.
Bronca con los dos dedos en Ve.
Bronca que también es esperanza.
Marcha de la bronca y de la fe...

"La marcha de la bronca", 1970
Pedro y Pablo

Marcha de la bronca Buenos Aires Rock

2007-11-10T11:54:00.000-08:00

MALICIA

Tenías una vida en tu interior

Una manzanita muy eucalipto

Una piña hecha cereza

Tenías una vida en tu interior

Una manzanita muy eucalipto

Una piña hecha cereza

Y una flor convertida en nube.

Todo vuelve a la Pachamama

Y desde ahí volará la estrella

Para comer gratitud con pan.

Para comer gratitud con pan.

Karina Zapata

De visita al pueblo de mi hermano

2007-11-03T19:34:00.000-07:00

Cógeme,
llévame a los nichos,
hay tanto de qué hablar,
bordea la reja que se propaga por los límites,
siente al oriente deslizar las sombras
que refrescan.

El silencio deambula callejones
con árboles al centro,
mira estrellas maravillosas,
hojas temblando abundantes
y nos saluda escandaloso
donde el viento
se cruza con el sol de mediodía.

Allá mi hermano sentado sobre la piedra.

¿Sabías que los durmientes juegan con tu recuerdo
y el latido de las locomotoras es el mismo
de hace años?

El río pasa más allá de los paltos
y yo sigo sin bajarme de la rama hasta que llegues.

Hoy pasé por la muerte
y me detuve a buscarte,
llevo horas en los andenes
deshojando los años.

Por el norte una nariz de fierro se agiganta.

Coje mi mano que descansa sobre los rieles
no pasaré en vano las estaciones.

María Alicia Pino
(Al cumplirse 27 años de la muerte de mi hermano Peter. (4 de Noviembre de 1980)
Es imposible haber caminado tanto sin tu compañía, es inaudito escribirlo 27 años después. Sólo la noche mantiene las estrellas en el mismo lugar, esta noche es la misma que aquella. Los mismos cometas, las mismas bicicletas, ...yo sé que has de volver)

La bicicleta blanca

Música: Astor Piazzolla
Letra: Horacio Ferrer
(polca/tango)

Lo viste. Seguro que vos también, alguna vez, lo viste: te hablo de ese eterno ciclista solo, tan solo, que repecha las calles por la noche.
Usa las botamangas del pantalón bien metidas en las medias y una boina calzada hasta las orejas, ¿te fijaste? Nadie sabe, no, de dónde cuernos viene, jamás se le conoce a dónde diablos va.
De todos modos, si lo vieras pasar, miralo con mucho Amor: puede que sea, otra vez...

El flaco que tenía la bicicleta blanca;
silbando una polkita cruzaba la ciudad.
Sus ruedas, daban pena: tan chicas y cuadradas
¡que el pobre se enredaba la barba en el pedal!

Llevaba, de manubrio, los cuernos de una cabra.
Atrás, en un carrito, cargaba un pez y un pan.
Jadeando a lo pichicho, trepaba las barrancas,
y él mismo se animaba, gritando al pedalear.

"¡Dale, Dios!... ¡Dale, Dios!...
¡Meté, flaquito corazón!
Vos sabés que ganar
no está en llegar sino en seguir..."

Todos, mientras tanto, en las veredas,
revolcándonos de risa
¡lo aplaudimos a morir!
y él, con unos ojos de novela,
saludaba, agradecía,
y sabía repetir:

"¡Dale, Dios!... ¡Dale, Dios!...
¡Dale con todo, Dale, Dios!..."

Pero cierta noche, su horrible bicicleta con acoplado entró a sembrar una enorme cola fosforescente. ¡Increíble!: los pungas devolvían las billeteras en los colectivos; los poderosos terminaban con el hambre; los ovnis nos revelaban el misterio de la Paz; el Intendente, en persona, rellenaba los pozos de la calle, y hasta yo, pibe, yo que soy las penas, lloré de alegría bailando bajo esa luz la polka del ciclista.

Después, no sé, ¡te juro!, por qué siniestra rabia,
no sé por qué lo hicimos ¡lo hicimos sin querer!,
al flaco, ¡pobre flaco!, de asalto y por la espalda,
su bicicleta blanca le entramos a romper.

Le dimos como en bolsa, sin asco, duro, en grande:
la hicimos mil pedazos... Y, al fin, yo vi que él,
mordiéndose la barba, gritó: "¡Que yo los salve!..."
Miró su bicicleta, sonrió, se fue de a pie.

(Mi viejo Flaco Nuestro que andabas en la Tierra: ¿Cómo no te diste cuentas que no somos ángeles sino hombres y mujeres?)

Flaco,
no te pongas triste,
todo no fue inútil,
no pierdas la fe...
en un cometa con pedales
¡dale que te dale!
yo sé que has de volver...

Después de todo nos volveremos a encontrar. Jorge Teillier

2007-10-28T21:10:00.000-07:00

DESPEDIDA

"...el caso no ofrece
ningún adorno para la diadema de las Musas.!
Ezra Pound

Me despido de mi mano
que pudo mostrar el paso del rayo
o la quietud de las piedras
bajo las nieves de antaño.

Para que vuelvan a ser bosques y arenas
me despido del papel blanco y de la tinta azul
de donde surgían los ríos perezosos,
cerdos en las calles, molinos vacíos.

Me despido de los amigos
en quienes más he confiado:
los conejos y las polillas,
las nubes harapientas del verano,
mi sombra que solía hablarme en voz baja.

Me despido de las Virtudes y de las Gracias del planeta:
Los fracasados, las cajas de música,
los murciélagos que al atardecer se deshojan
de los bosques de casas de madera.

Me despido de los amigos silenciosos
a los que sólo les importa saber
dónde se puede beber algo de vino,
y para los cuales todos los días
no son sino un pretexto
para entonar canciones pasadas de moda.

Me despido de una muchacha
que sin preguntarme si la amaba o no la amaba
caminó conmigo y se acostó conmigo
cualquiera tarde de esas que se llenan
de humaredas de hojas quemándose en las acequias.
Me despido de una muchacha
cuyo rostro suelo ver en sueños
iluminado por la triste mirada
de trenes que parten bajo la lluvia.

Me despido de la memoria
y me despido de la nostalgia
-la sal y el agua
de mis días sin objeto -

y me despido de estos poemas:
palabras, palabras -un poco de aire
movido por los labios- palabras
para ocultar quizás lo único verdadero:
que respiramos y dejamos de respirar.

De El árbol de la memoria, 1961
También en: Los dominios perdidos, 1992.

Fin del Mundo

El día del fin del mundo
será limpio y ordenado
como el cuaderno del mejor alumno.

El borracho del pueblo
dormirá en una zanja,
el tren expreso pasará
sin detenerse en la estación,
y la banda del Regimiento
ensayará infinitamente
la marcha que toca hace veinte años en la plaza.

Sólo que algunos niños
dejarán sus volantines enredados
en los alambres telefónicos,
para volver llorando a sus casas
sin saber qué decir a sus madres
y yo grabaré mis iniciales
en la corteza de un tilo
pensando que eso no sirve para nada.

Los evangélicos saldrán a las esquinas
a cantar sus himnos de costumbre.
La anciana loca paseará con su quitasol.
Y yo diré: "el mundo no puede terminar
porque las palomas y los gorriones
siguen peleando por la avena en el patio".

Hay poesía. Luis Weinstein

2007-10-28T21:01:00.001-07:00

Ha muerto Claudio Giaconi

2007-06-27T15:49:00.000-07:00

Queridas Comadrejas:

Me he enterado, hace pocos segundos, a través de internet, de esta noticia y quiero compartir con todos una imagen poética de Claudio que conmovía a sus amigos por allá por los 90 en una habitación de las torres San Borja. "Una paloma muere en las avenidas de Nueva York". Ni siquiera recuerdo claramente el texto, ni las palabras exactas (precisión que por esos años eran tan sustancial), sólo evoco a un hombre delgado y joven, eternamente joven, atestiguando la muerte desde el borde de la calle.

Era Giaconni antes de su poema.

Y hoy, cuando ha partido, veo esta misma paloma muriendo en la mitad de la avenida y veo a Claudio mirándose impávido desde la acera.

Como un homenaje a este joven viejo que saludaba con amabilidad, a continuación presento el texto íntegro que encontré en la coctelera.com

Estimados socios, comunicamos que hace unos momentos ha fallecido el brillante poeta y emblemático escritor, de la generación del 50, autor de los cuentos de "La Difícil Juventud" Claudio Giaconi.

Daremos más información durante las próximas horas.

Nuestras condolencias a su familia y a la comunidad de escritores. De la Secretaria General de la SECH

CLAUDIO GIACONI: EXCESOS DE UNA MENTE BRILLANTE

Hora de visita

Iván Quezada

El emblemático escritor de la Generación del 50, autor de los cuentos de La difícil juventud, pasa por el trance más complejo de su existencia: se recupera penosamente de una tuberculosis que lo tiene recluido en un hospital de Santiago. La dolencia es producto de la desnutrición y cierto caos en su vida personal. ¿O acaso es víctima de su propio mito? No lo sabe, pero está decidido a persistir en su camino.

Claudio Giaconi, desde su habitación en el Hospital Barros Luco, en Gran Avenida, había enviado un recado: “Escribe que tengo tuberculosis, para que vengan a visitarme”. La enfermedad se desencadenó meses después de que La difícil juventud, su emblemático libro de cuentos, cumpliera medio siglo desde su publicación. El aniversario no había pasado inadvertido para la prensa y los admiradores de su breve, aunque vibrante obra, que incluye también el ensayo Gogol, un hombre en la trampa. El mal lo descubrió el propio Giaconi, una noche de septiembre pasado en que despertó sumido en una sudoración fría, síntoma inequívoco de la tuberculosis. Estaba en Valparaíso, donde asimismo tomó conciencia de que había descuidado su alimentación y, por tanto, estaba desnutrido. El descalabro lo obligó a venirse a Santiago y aquí por sus propios medios encaminó sus pasos al Hospital Lucio Córdova, dependiente del Barros Luco. Ahora yace en una cama de ese centro asistencial, por fortuna en un cuarto privado que él presume le asignaron como reconocimiento a su “dignidad de escritor”. Si bien afirma que las medicinas han surtido efecto y que pronto estará de regreso en las calles de la ciudad, su apariencia es inquietante. Se le ve muy flaco, la respiración por instantes se le torna difícil y cada cierto tiempo exclama: “¡Maldito hipo!”. Desde luego, su sentido del humor no lo abandona. Como cuando dijo que él nunca fue a la universidad, pero que “me siento como si hubiera egresado de Harvard”. Durante la visita tuvimos que cubrirnos el rostro con una mascarilla. Lo encontramos tendido de costado, escuchando música clásica, en un mutismo que rápidamente, tras los saludos, intercambió por una actitud locuaz, como poniéndose el traje de escritor. Se le vino entonces una frase a la mente: “La vida es una representación teatral”. Es una cita de Shakespeare, que luego repite en inglés y que anotó en su novela inacabada F. Obra que viene a ser su balance existencial. Y luego explica: “Mi papel ha sido el de un hombre algo perdido en la vida, que no sabe de qué se trata y eso precisamente lo hace vivir en busca del factor sorpresa”. Pero muy pronto deja a un lado las frases para el bronce y con gesto perplejo añade que jamás imaginó, como lector de la literatura rusa del siglo XIX, hallarse al final de su vida en un aposento como los descritos por Fedor Dostoievsky.

LA ETERNA JUVENTUD Su abatimiento físico se justifica por su abuso, en los últimos meses, del tabaco, el alcohol y la marihuana. Lo confiesa abiertamente, más aún, afirma que no le recomienda la marihuana a la juventud, salvo “por esparcimiento, pero no de manera permanente”. Lo más asombroso es su retorno al trago, ya que lo había abandonado años atrás, reemplazándolo por la hierba. Hasta hace un tiempo se felicitaba por esa decisión, que lo mantuvo en un precario, aunque soportable, equilibrio en las décadas recientes. Ahora que la vorágine ha pasado, asegura que no echa de menos esas sustancias, porque, a su modo de ver, “los vicios lo abandonan a uno, no viceversa”. ¿Será su caso representativo del destino de los escritores chilenos? No son pocos los que han llegado hasta el mismo punto de Giaconi, como les sucedió a los poetas Jorge Teillier y Rolando Cárdenas (sus compañeros generacionales), pero naturalmente no es una regla. En Giaconi parece haber influido su nueva vida en calle Rosal, en el centro de Santiago, después de permanecer casi 13 años en la casa de una hermana, en el barrio alto. De algún modo fue como recuperar sus años de juventud, por la proximidad de calle Villavicencio, donde habitó en pensiones borradas ya por el tiempo. Pero él dice que su idea no era recrear el pasado, cuando se tomaba fotos en motocicleta, de lentes oscuros y chaqueta de cuero. Era un muchacho de acentuada erudición y de aspecto irreverente, aunque siempre hubo una nota de fragilidad en su ser; de hecho, padeció una delicada operación al fémur izquierdo por la presencia de un tumor. “Se dio en forma natural que regresara a ese barrio –insiste–, aunque no niego que esas calles tengan una significado personal fuerte. Mi apego a la juventud es mi mayor instinto de supervivencia. Por eso y por mi inclinación a sentirme libre, nunca hubiera podido venderme al neoliberalismo salvaje”. Pero lo suyo requiere una explicación más larga y por eso vuelve a hablar: “Cuando volví del extranjero, hace 14 años, lo más impactante fue mi sentimiento de orfandad. Me vi con una personalidad escindida. Al regresar al centro el capullo se abrió, floreció. Prescindiendo del hecho de que uno siempre se siente solo en este ‘mar de los sargazos’ que es la vida, me pareció increíble haber estado secuestrado en mí mismo durante tanto tiempo. Pero al final incidió en mi salud. También encontré el mundo más feo, cruel y materialista, todo lo que he aborrecido en mi existencia”. Como sea, Giaconi se sumió en el caos doméstico, sin alimentarse y olvidándose de las cuentas que se acumulaban en algún rincón. Su proyecto de terminar la novela F continuó postergado. Ahora dice que son las vueltas propias de la vida de un escritor y que él las ha conocido todas. El hecho de escribir, sin embargo, lo considera un factor de “salvataje”. “Mis labores de escritor me sitúan dentro de la sociedad de una manera especial; sin eso sería una ‘volada huacha’, sin dimensiones de identidad personal. La dignidad del escritor es la conciencia; aquel autor que transa con sus principios pierde la conciencia y se convierte en un peligro para el medio. Por algo José Stalin decía: ‘Los escritores son ingenieros del alma’”. GIACONI Y LA POESíA Como él mismo dice, hasta el mes de junio fue un drogadicto (lo afirma con reticencia, porque “no me siento orgulloso de ello”). Pero ahora nuevamente tiene la inquietud de publicar. Lo más cercano que tiene es un volumen de Poesía reunida, en que incluiría su poemario La caída de Occidente, sus versos en inglés y otras composiciones dispersas, y que sería editado por Cuarto Propio. Además, junto al poeta Francisco Véjar prepara un libro de conversaciones, que podría llegar a ser su testamento literario. Sin embargo, su mayor desasosiego es finalizar el mega relato F, experimento que sería el mayor esfuerzo de su arte y con el cual pretende ponerse a la altura del irlandés James Joyce. ¿Será acaso esa enorme ambición la que paralizó su escritura, que prometía grandes novedades para la literatura chilena y latinoamericana? Numerosos críticos y narradores se hacen esta pregunta, pero probablemente nunca tenga respuesta. Tampoco Giaconi sabe si su derrotero hubiese sido diferente de haberse casado y tenido hijos. “Tal vez sí –reflexiona–, pero yo elegí mi camino. También no estoy tan seguro de que uno elija realmente o está predeterminado a escoger lo que al final le ocurre. La vida se reduce a no estar seguro de nada”. Es un hecho, no obstante, que a sus 77 años Giaconi necesita equilibrar sus costumbres solitarias con la compañía de otras personas, y por eso tiene decidido irse a vivir con unas amigas de su edad cuando abandone el hospital. “De otro modo volvería a lo mismo”, admite sin remilgos. Mientras avanzaba la entrevista, entre sus resuellos y sus risas al posar para las fotografías, una enfermera le llevó un tazón de leche y una marraqueta sin nada. Era su “once”, que él no miró con buenos ojos. “Aquí la comida es pésima”, confidenció, y luego exclamando: “¡Lo primero que haré al salir de este lugar es comerme un buen asado con los amigos!”. Nuevamente ríe y parece sentirse otra vez dueño de su propio mito, aquel con el cual concita la admiración de los escritores jóvenes que anhelan una leyenda viviente de rebeldía y displicencia con el mundo. Al poco rato, da la impresión de adivinar estos pensamientos, cuando asegura: “Mi juventud no es de exterioridades, tiene que ver con mitos como Fausto: el rechazo de la vejez como anticipo de la muerte. Si ese instinto decae, la suerte está echada”. Fue paradójico que en esta ocasión, a diferencia de otras conversaciones con Giaconi, no hablase largo y tendido de su pasado. Mencionó brevemente la depresión de 1939, que arruinó económicamente a su familia, y luego los años en Nueva York, durante la dictadura de Pinochet, los cuales habrían formado su carácter. Le preocupaba algo más urgente, quizá comerse las empanaditas de mariscos que un amigo le llevó subrepticiamente, o tal vez las horas de soledad que tenía por delante, una vez que se acabara el horario de visitas. Al momento de las despedidas pareció volver a enfrascarse dentro de sí, como les ocurre a menudo a sus personajes, aunque de todos modos tuvo la habilidad de decirles una última frase a sus lectores: “Veo la muerte totalmente impávido”.

Los moros y Jorge Yañez

2007-06-24T19:26:00.001-07:00

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Un recuerdo para Jano

2007-06-24T16:27:00.000-07:00

Cabra

... La vida es lo más
hermoso que podemos tener.
... Tu arte
Tu sensibilidad
Tu canto
Tu risa
necesitan expresarse

Día a día... segundo
a segundo
no permitas
que se aparten
de ti

... sigue riendo
sigue cantando
sigue amando

" ¡y a la vida
más que a nadie!"

el cabro que te quiere
Jano

Un homenaje a la distancia, esa distancia irreconciliable por el momento, esa distancia cercana, inasible, un homenaje a mi amigo que canta en el eco del viento.
Yo aún te escucho, cabro, en esas pequeñas cosas que sabíamos nos harían recordar.
Para ti, amigo, Alejandro Liberona Cartes (Janito).
(Marzo 1954- Agosto 2000)

La primera Comadreja

2007-06-21T21:09:00.000-07:00

Las lenguas de tu marcha van corriendo

Como un agua oscura,
como sol desvanecido
en una píldora
o gato enfurecido.

Como perla de desague,
Trono secuestrado, hiel.
Cañon y espesura,
carne traspasada: miel

de alabastro, de radiografía,
dulzura transparente, precoz
silencio de matriz
en parto de Luz. Veloz,

como el cielo, azul
como diciembre. Tibio
ocaso de lengua
en el oscuro llanto mío.

Eduardo Morales

La columna del reverendo Prelle

2007-06-20T21:00:00.000-07:00

Me quedaré aquí sentado tomado el vino de otro

Que me acompañe un reo, un asesino
un ladrón o tal vez Dios.
Al final de la historia
cuando deje de escuchar esta mente ebria
el silencio ocupará su espacio.

La gloria caerá sobre nosotros
como sombrero de copa.

Con los ojos en el suelo
el mismo vino, las mismas bocas
la misma historia
los mismos amigos tristes.

Todos seremos más poderosos
después de la lluvia.

Italo Prelle

Comunión

2007-05-19T12:48:00.000-07:00

Inmaculada vida que se transforma en paisajes sonoros
de voces milenarias navegando entre idiomas babilónicos

No espera vivir para morir, no espera morir para vivir

Solamente un Dios le permite caminar en el mar
Solamente un Dios la observa desde los cielos
Solamente un Dios la enterrará en sus tierras

En círculos infinitos se despliega desnuda
Sin padres, hermanos, sin raíces: es aire

Se funde y ríe sobre las arenas invisibles

La madera silenciosa de los árboles la abraza
Y se desliza por sus montañas verdes, infinita

Sus alas de fuego son nubes desplegadas

La luna entre sus manos acaricia el alma, vigilante.
El sol aguarda al final de todos los universos

Perdona a los pecadores porque ellos caminan ciegos

Comulga, secreta y clandestina, con el día, con la noche
Con el cosmos impertérrito, majestuoso y conmovido

Por los parques de la tarde, una dama sin nombre, desaparece

Mariela Ríos Ruiz -Tagle

Un poema que se escribe a diario

2007-05-09T12:41:00.000-07:00

Stephano Vitale

Si yo perdonara, madre
¿me bendecirías tú?

Si, perdón, yo ven - g - o - a
per donar
Donar me, donar te
A per donar nos
qué de per - dones haría!

bendecir
ben decir
bendecir-me
ven - a - decirme

a - bien - decirme
madre
ven, bien

Nora Muñoz

Un árbol en medio de la casa

2007-05-01T12:35:00.000-07:00

Hay un árbol en medio de la casa
Un árbol que flota en el piso como una aparición
Un árbol que jamás creí poder instalar en mi vida,
luces de colores que bailan y sonríen.

Un árbol que transita por nosotros, lleno de sueños y promesas
y cuelga el tiempo que transcurre de un año a otro
repite fosforecencias y aplausos de niños
Y me retorna a ciertos espacios
a una casa con puertas inexistentes
a tardes de pesebres improvisados y manos de niña fabricando sueños
ventanas pequeñas con el barrio y los postes adentro
y parabrisas que resbalan en el crepúsculo

La mano del padre que clavaba y aturdía
llevándonos a la esquina donde el pascuero siempre a destiempo
siempre impredecible
se nos escurría rosetones, papeles envoltorios
y regalos maravillosos que desaparecían
por los rincones de las casas abandonadas

Hay un árbol en medio de la casa
que levanté con mis propias manos
y llené de frutos y rocío
raíces gigantescas que buscan la tierra silenciosa,
el agua primigenia

Hay un árbol en medio de la casa
como aquella casa que hoy no existe
que quedó flotando en el tiempo y la tristeza
en la memoria de la madre que ya ha olvidado
una casa que hoy sólo guarda como testigo
un árbol capa caída ramas desnudas pájaros mudos sentados al borde

Hay un árbol que salió volando
la última navidad con destino incierto
un árbol tras una niña con manos blancas y luces en los dedos
un árbol que recorrió demasiados años
y hoy me encuentra
frondoso y frondosa
y hoy lo encuentro
raíces profundas ramas al aire
y un hijo reclamando un árbol y el amor que lo decora.

María Alicia Pino Pozo